Mario Quintana

"Mario de Miranda Quintana nasceu prematuramente na noite de 30 de julho de 1906, na cidade de Alegrete, situada na fronteira oeste do Rio Grande do Sul. Seus pais, o farmacêutico Celso de Oliveira Quintana e Virgínia de Miranda Quintana, ensinaram ao poeta aquilo que seria uma de suas maiores formas de expressão - a escrita. Coincidentemente, isso ocorreu pelas páginas do jornal Correio do Povo, onde, no futuro, trabalharia por muitos anos de sua vida. " leia tudo aqui: http://www.estado.rs.gov.br/marioquintana/

Algum tempo atrás, quando dava de cara com um texto falso atribuído a Mario Quintana, num blog ou site, eu logo escrevia um comentário avisando do engano. Hoje, geralmente, fico aborrecida, mas passo adiante.

É, acho que desanimei. São tantos os blogs e sites a publicar textos e poemas com autoria errada que seria uma tarefa de Hércules avisar a todos, sem contar que muitos nem se importam com isso, ou ficam ofendidos com a correção
Isso não acontece só com o Mario Quintana, mas ele é uma das vítimas preferidas.

É só abrir um livro dele para constatar: Quintana decididamente não era politicamente correto, não escrevia textos ou poemas sentimentais, tipo auto-ajuda.

Nas palavras do próprio Mario Quintana: " poesia é insatisfação, um anseio de auto-superação... por execrar a chatice, a longuidão, é que eu adoro a síntese. Outro elemento da poesia é a busca da forma (não da fôrma), a dosagem das palavras. " do mesmo site acima.

Dos milagres

O milagre não é dar vida ao corpo extinto,
Ou luz ao cego, ou eloqüência ao mudo...
Nem mudar água pura em vinho tinto...
Milagre é acreditarem nisso tudo!



Da indulgência

Não perturbes a paz da tua vida,
Acolhe a todos igualmente bem.
A indulgência é a maneira mais polida
De desprezar alguém.


Da discreta alegria

Longe do mundo vão, goza o feliz minuto
Que arrebatastes às horas distraídas.
Maior prazer não é roubar um fruto
Mas sim ir saboreá-lo às escondidas.


Do mal e do bem

Todos têm seu encanto: os santos e os corruptos.
Não há coisa, na vida, inteiramente má.
Tu dizes que a verdade produz frutos...
Já viste as flores que a mentira dá?


Mario Quintana – Espelho Mágico.

Retrato /Cecília Meireles

RETRATO

Cecília Meireles

Eu não tinha este rosto de hoje,
assim calmo, assim triste, assim magro,
nem estes olhos tão vazios,
nem o lábio amargo.

Eu não tinha estas mãos sem força,
tão paradas e frias e mortas;
eu não tinha este coração
que nem se mostra.

Eu não dei por esta mudança,
tão simples, tão certa, tão fácil:
- Em que espelho ficou perdida
a minha face?


In Viagem: Vaga Música. Ed. Nova Fronteira, 1982

INVERNO

Hoje não pára de cair uma chuva fininha e está um frio de lascar... brbrbr

Então lembrei desta poesia do Mario Quintana:

Que bom ficar assim, horas inteiras,
Fumando... e olhando as lentas espirais...
Enquanto, fora, cantam os beirais
A baladilha ingênua das goteiras.

E vai a névoa, a bruxa silenciosa,
Transformando a Cidade, mais e mais,
Nessa Londres longínqua, misteriosa
Das poéticas novelas policiais...

Que bom, depois, sair por essas ruas,
Onde os lampiões, com sua luz febrenta,
São sóis enfermos a fingir de luas...

Sair assim (tudo esquecer talvez!)
E ir andando, pela névoa lenta,
Com a displicência de um fantasma inglês...

(Mario Quintana - Nariz de Vidro. Ed. Moderna, 1984)

Se houvesse lampiões na rua, eu já estaria me sentindo naquela Porto Alegre do meu querido poeta, ou até na Londres imaginada por ele, de preferência com um inglês bem bonito... claro.

Gosto disso...

Sim, eu gosto de tricô. Aprendi um pouquinho quando era bem jovem, lá pelos doze ou treze anos, fazia coisas pequenas, como toucas ou sapatinhos de neném, até vendia para arrumar um dinheirinho, geralmente para comprar revistas. Depois cresci, fui trabalhar, casei, tive filhos, enfim, o tempo era pouco até para o essencial.

Há uns dois anos atrás, passando por uma loja de lãs, cedi a um impulso e comprei 2 novelos Uma freguesa me sugeriu fazer um cachecol, bem fácil, ideal para iniciantes. Daí voltei a tricotar, é bom para aliviar o estresse e é muito prazeroso.

Tudo seria perfeito se não fosse a minha alergia. Mas assim mesmo continuo tricotando, não tanto quanto gostaria.

Na internet descobri uns blogs e sites muito bons sobre tricô.

Estes aqui são alguns dos meus preferidos:

http://feitoamao.typepad.com/montricot/

http://mitricot.blogspot.com/

http://ofiodameada.blogspot.com/

http://fabricandoideias.blogspot.com/

Estes são em inglês:

http://knitty.com/ISSUEsummer08/patterns.html

http://www.garnstudio.com/lang/en/kategori_oversikt.php

http://www.lanagrossa.com/service/mdm/index.html

Além do arco-íris...

Poesia Russa

MARINA TZVIETÁIEVA


Não roubarás minha cor
Vermelha, de rio que estua.
Sou recusa: és caçador.
Persegues: eu sou a fuga.

Não dou minha alma cativa!
Colhido em pleno disparo,
Curva o pescoço o cavalo
Árabe -
E abre a veia da vida.

1924


Abro as veias: irreprimível,
Irrecuperável, a vida vaza.
Ponham embaixo vasos e vasilhas!
Todas as vasilhas serão rasas,
Parcos os vasos.

Pelas bordas - à margem -
Para os veios negros da terra vazia,
Nutriz da vida, irrecuperável,
Irreprimível, vaza a poesia.

1934




VLADIMIR MAIAKÓVSKI


Algo em Ptersburgo

As calhas colhem lágrimas do teto,
no braço do rio riscam um grafito;
nos lábios bambos do céu inquieto
cravaram-se mamilos de granito.

O céu - agora calmo - ficou claro:
lá, onde prateia o prato do mar, o
úmido condutor, a passo lento, leva
o camelo de duas corcovas do rio Neva.

1913



VIELIMIR KHLÉBNIKOV


Uma vez mais, uma vez mais
Sou para você
Uma estrela.
Ai do marujo que tomar
O ângulo errado de marear
Por uma estrela:
Ele se despedaçará nas rochas,
Nos bancos sob o mar.
Ai de você, por tomar
O ângulo errado de amar
Comigo: você
Vai se despedaçãr nas rochas
E as rochas hão de rir
Por fim
Como você riu
De mim.

1919-1921

(Traduções de Haroldo de Campos - In Poesia Russa Moderna, Ed. Brasiliense, 1985)

Entre o mar e a serra eu prefiro os dois

Janis explorando os telhados

MANOEL DE BARROS

Manoel de Barros escreve versos que causam estranhamento, sua poética é feita com as coisas simples, mas de uma forma original. Ele inventa palavras e dá novo uso a outras. Serão as águas do pantanal que o tornaram tão simples e ao mesmo tempo tão complexo?

CAMINHADA

Eu vinha aquela tarde pela terra

fria de sapos...

O azul das pedras tinha cauda e canto.

De um sarã espreitava meu rosto um passarinho.

Caracóis passeavam com róseos casacos ao sol.

As mãos cresciam crespas para a água da ilha.

Começaram de mim a abrir roseiras bravas.

Com as crinas a fugir rodavam cavalos

investindo os orvalhos ainda em carne.

De meu rosto se viam ribeiros..

Limpando da casa-do-vento os limos

no ar minha voz pisava...

(Manoel de Barros - Gramática Expositiva do Chão. Ed. Civilização Brasileira S.A., 1990)

Mais Quintana

Os parceiros

Sonhar é acordar-se para dentro:
de súbito me vejo em pleno sonho
e no jogo em que todo me concentro
mais uma carta sobre a mesa ponho.

Mais outra! É o jogo atroz do Tudo ou Nada!
E quase que escurece a chama triste...
E, a cada parada uma pancada,
o coração, exausto, ainda insiste.

Insiste em quê? Ganhar o quê? De quem?
O meu parceiro... eu vejo que ele tem
um riso silencioso a desenhar-se

numa velha caveira carcomida.
Mas eu bem sei que a morte é seu disfarce...
Como também disfarce é a minha vida!



Noturno I


Essa voz que se escuta de noite
_ nota (ou sílaba?) que se prolonga indefinidamente,
que quer dizer? Que nos quer dizer?
Talvez a nossa vida seja demasiadamente breve para apreender-lhe
o sentido,
talvez nem cante para nós
mas
para
um eterno ouvido... Serão Anjos? Tristes Anjos, que desconhecem
o maravilhoso espanto de viver por um só instante!

(Mário Quintana - Apontamentos de História Sobrenatural Poesias, Circulo do Livro, 1976)